— Mak alza la barbilla, como si en ese momento entendiera el error de cálculo que había tenido. Él no era Euridice, nunca lo sería, y para Orfeo, la petición del pelinegro seguramente había sido un recordatorio doloroso de su ausencia. La mano en el pecho lo había confirmado. — +

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— ¿Tiene las mejillas coloradas? No lo ve. No puede verlo. Los ojos ajenos le tienen atrapado como un hechizo que lo hipnotiza. — Orfeo… — Murmura con cierto reparo, no quiere forzarle pero… — ¿Algún día volveré a escucharte?

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Y se parece, no podría olvidar a su madre. Pero algunos rasgos suyos también... Aunque sean mínimos.

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¿Qué dices? A tu lado soy un aficionado, Orfeo. Y lo sabes. — Tiene un argumento irrebatible, pero le expone bastante. Traga saliva. — Cuando cantaste en aquel callejón...la noche se hizo menos oscura, los colores eran mas vibrantes. Esa noche, me sentí un poco más vivo. Y fue gracias a ti.

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Míralo, que guapo es su hijo. Lo bien que le han sentado sus genes.

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